为什幺，胸口总是回荡着某种空虚的错觉。

他被众人簇拥环绕，却总是无法融入。

他望向手腕，缠绕的表停滞不动。

「我来帮你修修看吧！」

「喔喔！拜托你了！」

指针在他人的掌中流动，然后干涸在他的臂腕，一次次的。

无计可施。

「对不起啊虎杖君，我还是不知道为什幺会这样。」

「没关系啦！」

身边的钟表继续流动，但他的时间好像凝固僵滞在曾经的某个瞬间，被不断翻涌而来的「当下」埋葬，尘封，然后腐朽。

没有什幺好担心的，也没什幺可以流泪的，但好像就是一板一眼的照着旁人的所认为的那样继续活着，用吐纳去衔接下一个吐纳，让搏跳流淌至下一个搏跳，虽然这才是正常的，这样才是对的，胸腔还是浸润着某部分死去的错觉。

该去追寻什幺，该去认同什幺，该去相信什幺，他不知道，他不知道。

一点点的违和感在机械化的吐纳间，卡在喉咙鼻子纤毛，梗进气管，尽头滑入囤积在肺脏的囊膜里缓缓在发霉，一点一滴啃噬啮咬着本不该疼痛的肺叶，他感觉肋骨被不知名的杂陈捆绑，喘，窒息，在用力颤抖发出笑声的声带里

隐隐约约地，巨大齿轮似乎早就开始了转动，那些苟延残喘都将被彻底搅烂压扁。

回不去的。

也绝对不能想起来的。

他说不出来的，那种莫名的执着。

最初，就已经赶不上了吧......

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