回家的路上，我板着一张脸，见什幺都厌世，就像是待在密不通风的房间，吸得着空气，却老感到沉闷，不够清新。

——出不了书顶多是范本抄完了吧！

这句话宛如被按了重播键，不停在脑海回荡着。

创作分为两派，一种是经验派，将亲身经历化作文字，另一种则为想像派，因为从未拥有，所以只能靠不停的幻想，好让自己更接近遥不可及的梦想，

而文字，就是令我兑现梦想的唯一方式。

然而，我的故事确实是花了很多时间、投注心力才得以而生，这点无庸置疑。

尽管畅销各大书店，广受众人欢迎，但真要说起来，却从没一本能真正写进我的心坎里。

人们总说，读着我的故事，仿佛能够重温迷失于回忆里的自己，看见触不可及的向往、未来。

但……却从未有人提及过当下，有时候，总觉得人生的每一步都宛如浮云，似梦非梦，非真非假。

存于现在，却不觉得有什幺是可以真正被握在手心里的，像是在一片白雾弥漫的森林游走一般，知道自己身处于何处，却不晓得该从于何方。

这也是时隔一年，我始终写不出新作品的原因。

「写小说」对我而言就像是一种命中注定，是藏于低迷云层后，难得可以喘息的一片湛蓝。

我这人没什幺专长，却总坚信天生我材必有用，认为看似平庸的自己一定有一处与众不同。

不需要特别的高调，招摇的向人显摆，只是想找到一种对于自我的认同感。

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