烛火摇晃，映照着桌面一角。

红衣女子坐在妆台前，对着铜镜细细妆点着红颜，一笔一划描绘着高高挑起的黛眉。一双迷离的桃花眼本就多情，长且浓的睫毛像极了蝴蝶扑腾着翅膀，眼睛周围又涂了淡淡的眼影，看起来愈加抚媚。

额上用朱砂画了一朵花钿，娴熟于心的画工将花钿描的栩栩如生，只要多看一眼便会迷失其中，妖艳异常。

只可惜这张姣好的面容苍白如纸，没有一丝血色。

染着荳蔻的手指轻点同样鲜红，且饱满圆润的嘴唇，看起来说不出的诡异。

今天是她的大喜之日。

镜中人嘴角勾起，为自己披上大红盖头，遮住了那金灿灿的凤凰头冠，也遮住了眼底似笑非笑的冰冷。

今天过后，他便完全没有了价值。

画皮，本就无心。

＊

书房里挑着一盏夜灯，照亮满室寂静。

男子背影挺直如松，却不难看出已是强弩之末。

瘦得骨节突出的手握着一支笔，笔尖蘸了墨，却迟迟不肯下笔，苍白肌肤下的青紫血管微微跳动，看得出主人极其用力，却仍无法控制颤抖。

空气中响起了气若游丝的叹息，他不再犹豫，快狠准的在雪白的纸上染出一道又一道的纹路，却在最后收笔时，像是被什幺扰乱，手中的画笔蓦地转了方向，一条漆黑的线刚好划过了画中人的双眼，挡住了神采，也切割了整个画面。

他抿了抿唇，脑中忽地浮现一句话：拙墨，真不愧是拙墨。

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