晨光熹微，穿透蒙尘的纱窗，将厨房里那个忙碌的背影切割成模糊的轮廓。

季挽走到厨房门口，声音轻得像怕惊醒什幺：「妈，后天早上的车。」

她没有应声，也没有回头。

菜刀落在砧板上的节奏，迟滞了半拍，随即又恢复了那种单调的、近乎麻木的律动。

沉默在狭小的厨房里弥漫，只有油锅里细微的噼啪声响。

过了许久，久到季挽以为她不会再回应时，她的声音才伴随着锅铲的翻动传来：「晓得了。」

「出去了，我耳根也能清净几天。」

她的声音没有起伏，语调里听不出是期盼还是解脱，只是伴着煎蛋的滋滋声，与锅铲的碰撞声、油烟机的低鸣混在一起，成为这寻常早晨的一部分。

季挽目光静静掠过桌上那张决定命运的纸，最终停驻在灶台上那几只空碗上——它们陈旧，沉默，仿佛已与这屋子的寂静融为一体。

指节无声地蜷入掌心，他仿佛听见，某种东西在胸腔里轻轻碎裂的声音，很轻，却足以让整个早晨失去味道。

这是他过去十七年生命的底噪——所有声响沉淀后，余下的那片名为「日常」的灰烬。

一场在茫然中精准走位，于无解困惑里循环往复的、庞大的默剧。

早餐是清粥，酱瓜，唯一的卷边儿了荷包蛋搁在她的碗边。沉默是桌上的第三道配菜，口感粗糙厚重，足以覆盖掉所有味觉。

她进食的姿态带着一种摒弃情感的效率，完毕便起身，手势俐落地截走他刚放下的碗。

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