简一的世界，在很长一段时间里，是由两种颜色构成的。

一种是医院墙壁那种经年累月、被消毒水反复漂洗后泛出的陈旧灰白。

那是母亲的颜色。她总是穿着柔软的、颜色近似墙壁的家居服，像一缕安静的游魂，蜷缩在光线照不到的沙发角落。她需要绝对的静谧，一丝突兀的声响，都会让她的眉头痛苦地蹙起，仿佛承受着无形的重击。

于是，简一学会了像猫一样踮脚走路，学会了无声地开合房门，学会了将咳嗽和哽咽死死压在喉咙深处。

另一种，是父亲书房里那张厚重梨木书桌的深褐色，沉稳、权威，带着墨水和旧纸张的气息。

父亲是中学历史教师，他的世界里充满了确凿的年代、清晰的因果和不容置疑的定论。他爱简一，用一种充满责任感却略显笨拙的方式。

他会仔细检查简一的作业，将不工整的字迹擦掉重写；会在他安静地吃完饭后，拍拍他的头，说一句「很好」；会在他试图分享学校里某件微不足道的小事时，温和地打断：「一一，专心吃饭，食不言。」

爱是存在的，只是它被装在一个名为「规矩」和「体面」的透明罩子里，看得见，却隔绝了温度与声息。

他的家，是一座运转精密的默片场。碗筷碰撞发出轻微的叮当声，已是噪音的极限。电视永远维持着最低音量，如同背景里一只疲倦的蜜蜂在嗡嗡作响。

笑声是奢侈的，哭泣是失礼的。

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