沈予舟走过来，走到他面前。他放下手中的茶杯，杯底在桌面上发出一声轻微的、瓷与木碰撞的声响。

季云渡低着头，看见一双黑色的皮鞋出现在他的视线里。皮鞋的鞋面很干净，没有任何灰尘，像它的主人一样一尘不染。

「季云渡。」沈予舟的声音从头顶传来。

季云渡没有擡头。

一只手落在了他的头顶。

不重，不轻，恰到好处。像一片叶子落在水面上，像一场雪覆在大地上。

沈予舟的手在他头顶停留了一瞬，然后慢慢地、慢慢地，顺着他的发丝滑下来，覆在他的后脑勺上。

他的手指微微收拢，像在握一个易碎的、珍贵的东西。

季云渡的眼泪在那一瞬间涌了上来。

不是因为难过。是因为那只手的温度。那只手比他的手大，比他的手凉，骨节分明，指腹有薄薄的茧。那只手写过无数个公式，改过一千三百七十九份试卷，在黑板上写过「量子力学」四个字。

那只手此刻覆在他后脑勺上，像一把伞，为他挡住了全世界的雨。

「你知道你在说什幺吗？」沈予舟的声音很低，低到像是在说给他自己听的。

季云渡擡起头，泪眼模糊地看着他。

「我知道。」他说，「我想了很久了。」

沈予舟低头看着他。他的脸上终于出现了一种季云渡从未见过的表情——不是冷淡，不是温和，不是拒人千里。而是一种复杂的、沈重的、像在克制什幺又在压抑什幺的表情，像一个站在悬崖边上的人，看着另一个更年轻、更冲动的人朝着自己跑过来。

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