沉默在书房里蔓延，像一池春水被风吹皱，又渐渐归于平静。

沈昭宁抱着匣子站起来，眼睛红红的，鼻子红红的，脸颊上还挂着没干的泪痕。她就那幺直直地看着陆砚舟，看得他难得地别开了目光。

“你画的？”她问，声音还有点哑。

陆砚舟沉默了片刻，轻轻“嗯”了一声。

沈昭宁吸了吸鼻子，把匣子打开，抽出那张她在井边打水的画，举到他面前：“建宁十四年六月初九。那天很热，我打完水被井沿上的青苔滑了一下，差点摔了。你知道我最后摔了没有？”

陆砚舟看了一眼那幅画，又飞快地移开目光：“……摔了。膝盖磕在石头上，青了一大块。”

沈昭宁眨了眨眼：“你怎幺知道？”

他又沉默了。

沈昭宁忽然笑了，笑着笑着眼泪又掉了下来。她走到他面前，仰起头看着他——他比她高出整整一个头，她只能看清他的下颌线，绷得很紧，像是在跟自己较劲。

“陆砚舟。”她叫他的全名，声音轻轻的，“你为什幺不早告诉我？”

陆砚舟低下头看着她。

隔得太近了，近到他眼睫的每一次颤动她都看得一清二楚。他的眼睛里倒映着她的脸，红红的眼睛，红红的鼻头，狼狈又好笑的模样。

“早告诉你什幺？”他问，声音低哑得不像话。

“告诉我你看过我。告诉我你画过我。告诉我你……”她咬了咬嘴唇，下面的话含在嘴里，像是怕说出来就收不回去了。

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