这几天，宋凝一直住在沈适这里，沈适白天上班，晚上窝在书房里搞业务。数不清的报表，看不完的资料，这些东西对于一个半路出家的中年人来说，学习起来非常吃力。

宋凝每每路过书房门口，都能看到沈适一副焦头烂额的样子。

他常常拧着眉，盯着屏幕发呆，不发呆时又会揪自己的头发，捶自己的脑袋。

做自己不擅长的事情，那种无力感，像一张细密的网，将沈适整个人包裹得严严实实。沈适困在网里，看着它一步一步收紧，看着自己皮开肉绽、血肉模糊。

就像永远都学不会数学的小孩儿。

沈适也学不会做生意。

逃又不能逃，反抗又反抗不了。

钝痛带来的折磨，逼得沈适近乎发疯。

沈适开始失眠，焦虑，无人角落里，大把大把吸烟。

沈适不在时，宋凝偷溜进书房看过，垃圾桶里都是签字笔的尸体，每一只上面都布满咬痕。

进公司，说起来容易做起来难。宋凝同情沈适，几次劝他放弃，沈适都用沉默表达拒绝。

半夜两点，宋凝摸了下没有温度的床畔，满面茫然。

伸手打开床头灯，环视四周，哪有半个人影。

宋凝下床，披了件

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