狭小的废弃杂货铺内，时间仿佛被尘埃和黑暗凝滞了。手电筒的光束被苏灼刻意调暗，只勉强照亮两人身周的一小圈范围，像一座漂浮在无边墨海中的孤岛。光晕边缘，无数灰尘的微粒在缓缓浮沉，如同静止的细雪。

苏灼的全部注意力都集中在沈砚辞手臂的伤口上。他半跪在沈砚辞身侧，低着头，眉头微蹙，小心翼翼地将洁白的绷带一圈圈缠绕上去。他的动作很慢，很轻，仿佛怕弄疼了对方，又仿佛在进行某种神圣的仪式。指尖偶尔无可避免地触碰到沈砚辞的皮肤，那温度比他预想的要凉一些，但却带着生命真实的质感，不像他修复的那些冰冷瓷器。

每一次触碰，沈砚辞的身体都会有极其细微的僵硬。那是一种长久以来习惯性自我防护的反应。陌生人的靠近，肢体的接触，对他而言早已是奢侈且需要警惕的事情。十年了，除了必要的交易往来和极少数如吴老板这样的旧识，他几乎将自己活成了一座孤岛。岛上只有破碎的瓷片、沉默的工具、和永不散去的往事尘埃。

可此刻，苏灼指尖传来的温度，却带着一种不容拒绝的、温和的穿透力。

沈砚辞没有动，也没有再拒绝。他只是静静地坐着，背靠着冰冷粗糙的木质货架，目光落在虚空中的某一点。手臂上传来的感觉很奇异——消毒时的刺痛，绷带缠绕时的轻微压迫，还有那指尖偶尔划过的、带着薄茧却异常柔软的触感。这些细碎的感官信息，汇聚成一种陌生的暖流，顺着手臂的神经，悄无声息地漫向心脏的位置。

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