巴黎的冬天，比唐絮凝想像中还冷，也沉。

她不是第一次来，却第一次觉得这座城市像换了张脸。

天灰，建筑也灰，街上行人像走进了一层冷色调滤镜里，淡、静、无声。

她走过圣奥诺雷街，鞋跟踏过湿滑的石板上，每一步都像踏进一段被消音的电影。

云层低垂，像手一伸就摸得到，路灯还没亮，整条街朦胧得像梦还没醒透。

她拉紧围巾，冷风从衣领缝隙钻进来，不是刺骨的冷，却让人浑身倦倦的。

巴黎仍然很美，她知道。

只是这样的美，像被时间抽空了温度，只剩画面静静地摆着。

她吸了口气，快步朝那地方走去。

一路顶着风走来，终于在十六区的街角停下脚步。

肩膀挎着皮革资料包，画册一角从中探出，托特包里塞满布样和打版草图，像刚从工作坊被赶出来的学徒。

包里传来一阵短促的震动，她听见了，却没动。

指尖僵冷，连摸索手机的欲望都被消磨殆尽。

距离上次回苏以晴的讯息，好像已经过了很久。

她不是没想过联络，只是这段时间太密、太急，每天像被扔进母亲旧日光影里。

只有十几天，却像被拉着赶了一场过去与未来的接力赛。

一手试图把这些散乱的时光，重新织成母亲留下的样本。

她不是一个人来的。

她确实是跟贺子清一起飞过来的，同行还有贺妈妈，一位在巴黎时尚圈相当资深，却又低调到近乎神秘的设计工作室创办人。

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